
Voilà quelques années que je n’arrive plus à écrire, et ce pour deux raisons principales : d’une part, je ne suis pas vraiment écrivain, et d’autre part, je souffre d’un manque d’inspiration certain.

Informé par la maitresse de maison que la bonbonne de gaz de 12 kg avait rendu l’âme, Mohamed (appelons-le ainsi, comme le commun des mortels) la traîna vers la boutique du coin où l’épicier avait déjà accepté, conformément au principe de bon voisinage, de lui « ouvrir un carnet » (c’est ainsi qu’on appelle le cahier nominatif o